ratitos

Viernes por la tarde. Dos horas por delante de absoluta, calma y dulce soledad. Lugar, San Sebastián. El cielo azul, azul, azul. Sin embargo el viento es frío, viene directo del mar. La cara roja, no se si más por la sensación térmica o por los cálidos rayos de sol que chocan contra mi cara. Recorro la Concha y recuerdo algunos momentos que he pasado allí, saco un par de fotos y decido tomarme un Colacao calentito. Enciendo un cigarrillo, abro El Libro que me ha elegido (porque estoy convencido que hay veces que son ellos, los libros, los que te eligen en un momento determina(do) (ante), y me encuentro esto:

Es algo hermoso esto de la autosatisfacción, la falta de preocupaciones, estos días llevaderos, a ras de tierra, en los que no se atreven a gritar ni el dolor ni el placer, donde todo no hace sino susurrar y andar de puntillas. Ahora bien, conmigo se da el caso, por desgracia, de que yo no soporto con facilidad precisamente esa semisatisfacción, que al poco tiempo me resulta intolerable, odiosa y repugnante, y tengo que refugiarme desesperado en otras temperaturas, a ser posible por la senda de los placeres y también por necesidad por el camino de los dolores. Cuando he estado una temporada sin placer y sin dolor y he respirado la tibia e insipida soportabilidad de los llamados días buenos, entonces se llena mi alma infantil de un sentimiento tan doloroso y de miseria que al dormecino dios de la semisatisfacción le tiraría a la cara satisfecha la mohosa lira de la gratitud, y más me gusta sentir dentro de mí arder un dolor verdadero y endemoniado que esta confortable temperatura de estufa. Entonces se inflama en mi interior un fiero afán de sensaciones, de impresiones fuertes, una rabia de esta vida degradada, superficial, esterilizada y sujeta a normas, un deseo frenético de hacer polvo alguna cosa, por ejemplo unos grandes almacenes o una catedral, o a mí mismo.