conmigo

Aprovechando que pude escaparme un poquito antes del curro estuve dando un paseo con la family. Duré hasta que mis sobrinos empezaron a llorar, los 3 tres a la vez, y decidí que era la hora de irme, esta vez sin bomba de humo… pensé que era un buen día para tomarme una cervecita con algún amigo en cualquier terraza. No, era mejor día para darme un paseo yo solo. Hay días en que te apetece empacharte de caras, pensar en que habrá detrás ellas. Hay veces que tienes mayor capacidad de observación y de reflexión, más sensibilidad y cualquier objeto te parece especial. Hay días en que te sientes como el tío de los fragel y quieres ser un explorador, conocer mundo y maravillarte con cualquier cosa cotidiana.

XVII Y I/II

Ocurrió un fin de semana en las fiestas de un pueblo de cuyo nombre no quiero acordarme, en un bar que aunque quisiera no podría acordarme, cuando empecé a hablar con ella por el motivo secreto que hace que un hombre y una mujer hablen en un bar con dos copas de más.
Probablemente era la chica más guapa del bar. No. Probablemente no lo era, pero era la más natural, alegre y la única que refrescaba el ambiente enrarecido de aquel antro.

Pronto estábamos hablando de cualquier cosa intrascendente, intentando que pasasen los diez minutos de cortesía, consensuados ya en la primera cumbre de la ONU, necesarios cumplir antes de poder dejar que los caballos salvajes rompan su ataduras y corran por el monte buscando un manantial. (parece un poco absurdo pero esto demuestra una vez más que somos animales, debemos dejar nuestra razón y voluntad y plegarnos a los dictados del cortejo ritual).

La cosa iba bien hasta que en el minuto nueve comentó algo de unas monjas. Entonces se paró la música, se encendieron las luces y sonaron todas las alarmas. Creo que incluso se puso a llover en ese antro de perdición.

Yo- cuantos años tienes?
Lolita- 17 y medio (cuya contestación delataba que era real).

En ese momento saqué la pequeña bomba de humo que tengo siempre en el bolsillo por sí la cosa se pone fea y tengo que salir volando, la tiré y desaparecí.

Si va a ser verdad que todos los gatos son pardos, y quizá yo un poco tonto.

reflexion

pasa a mi lado, a 2 metros, espero un par de segundos e inspiro sutilmente...Hay preguntas que la ciencia no sabe responder, por ejemplo, cuánto tarda en llegar a nuestra pituitaria el perfume de la mujer que acaba de pasar...

la Belleza

Hoy no sé qué escribir y sin embargo lo hago. Creo que es la primera vez q no tengo una idea preconcebida de lo que va a ser el post. Esta vez vivo el presente de forma real... Mas allá de la última letra no hay más que un “I” parpadeando y el blanco del "papel" digital… es curiosa esta sensación, escribo directamente las palabras que me vienen a la cabeza, que vienen de ella,…tienen vida propia…solo mi subconsciente o mi consciente (esos “otros” que nos dominan y que componen nuestro yo, aunque nos parezcan tan ajenos…tan distintos a nosotros..) envía unos mensajes eléctricos que se traducen en palabras… te estás volviendo majara….es el calor que entra por la ventana entreabierta y no te oxigena suficiente… que ganas de salir de esta cárcel…afuera esta la Belleza, laaaaa beeeelleeeleza, la belleza (que evoca irremediablemente a Serrat)… hoy es casi-viernes...y toca ir a Barcelona nen.

¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?

Viajo en tren…un tren cómodo, tengo espacio suficiente y además mi asiento está junto a la ventana... Las vistas son preciosas... No sé ya cuánto tiempo llevo de viaje, ahí, sentado, viendo el espectáculo del mundo...

Es cómodo ir viendo pasar el paisaje, pero creo que empieza a ser el momento de tomar el control del tren.

y muchas más...

Por qué escribo blogs… en mi vida he escrito un diario, es más, siempre me han dado bastante grima… en qué cambia esto? En que el blog es público?
No sé si alguien lee esto. Ni si puede ser interesante… Tampoco me importa…
Pero si fuese privado, lo escribiría?… que sé yo. Si algún amigo supiera de su existencia…limitaría mi libertad a la hora de escribir?
Me siento mejor al hacerlo, o no?
No sé si escribiré más. si los borraré todos porque me arrepiento de ellos al releerlos.
No soy un artista de las letras, eso siempre lo he sabido, no soy un escritor frustrado.
Por qué lo hago? Hago bien en buscar explicación?
Disfruto más leyendo otros blogs o escribiendo el mío?
Busco algún tipo de comunicación? En qué mundo vivimos/vivo en el que buscamos este tipo de cosas… es una necesidad de hoy o de siempre?
Soy realmente yo el que escribe? O sólo la imagen que tengo de mi?
Soy un egocéntrico? Escribo sobre mí y mi mundo.
No suelo responder los que leo interesantes, me cuelo un ratito en la vida de los demás, comparto sus penas, alegrías, esperanzas reivindicaciones o sentimientos de forma furtiva.
Quiero que alguien los conteste?
Quizá son estos interrogantes los me hacen escribir y quizá cuando los resuelva dejará de interesarme…
Voy a dejar de pensar en ello, hoy, porque hay mil preguntas más.
Probablemente Freud (que últimamente me tiene un poco loco) o la psicología (que no entiendo por qué es una ciencia) tiene explicación a todos esto, o probablemente no.